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            Pasos. “Ahí viene”. La puerta se abre y ella, tomando aire que aguantar en su pecho, se gira hacia él desde el escritorio en el que lleva horas sumida en su eterno trabajo universitario. Y él empieza a hablar. A gritar más bien. Pero ella ya ha puesto el interruptor en Off. Su cabeza repite una y otra vez un “blablabla” que, por desgracia, no consigue quedar por encima de las palabras hirientes que vocea frente a ella. Porque él ha tenido un mal día, siempre es eso, y los problemas siempre se cuelan en la mochila de trabajo, y siempre vuelven a casa con él.

            Y él sigue gritando, pero ella no asiente. No habla. Porque sabe que si despega los labios terminarán mal. Sumisa, espera a que él suelte toda la rabia acumulada en sus horas laborales para después ser quien trague tanta mierda esparcida a su alrededor. La agonía se hace cada vez mayor, pero no muestra ningún síntoma. No volverá a verla llorar. Pero quizás sea cierto todo lo que le echa en cara, porque nadie sale en su defensa. Nunca.

            Y él, porque siempre es él el sujeto activo, se marcha dejándola con un nudo en la garganta que le impide respirar. Ella se vuelve a girar hacia la pantalla del ordenador. Su semblante congelado se ve roto por el brillo lloroso en sus ojos, hasta que un par de lágrimas resbalan con la agitada respiración en su pecho. Se las seca. No quiere llorar. Ella siempre es y será complemento indirecto.